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Laissez le passé redevenir le passé...

Laissez le futur apprivoiser le présent...

Sans certitude aucune, je continue à égrainer mon imaginaire.

Plume d'opium sur papier griffoné inspire mes espoirs, mes désespoirs...

Ne jamais oublier les souvenirs vécus, tout est matière à nous rendre meilleur...

Juste un passage et l'envie de se préserver avant que le temps reprenne son cheminement...

Prenez le temps de vous arrêter sur mes mots et mes pauses ponctuelles.

Prenez le temps de me lire  dans une spirale sans compassion.

Prenez le temps de me dire, de me jouer.

Prenez le temps de me transformer en une mélodie et qu'elle s'imprègne en vous comme en mon esprit divagatoire...

Que de ce temps énigmatique se dégage cette fragrance de patience inamourée...

Comme un ennui indéfini qui passe dans un ciel chargé de préjugés, j'attends...

Sous un prétexte d'alchimie verbale, je contemple un paysage de déraison...

Dans un flot ininterrompu, les méditations se coagulent en mots si personnels, que je dérive dans une sincérité graphique.

Dans l'écrin de mes expériences, je flâne dans mes souvenirs éclectiques...

Un peu de toi...

Un peu de moi...

Un peu de vous...

Un peu de nous...

Je suis ainsi à lisser ma vie qui me submerge à chaque périple que j'éprouve à me confier dans l'ignorance de mes maux jetés à  vos pieds d'indifférences...

Le souvenir transforme l'événement en imprécision impressionniste.

Rien à embellir...

Rien à assombrir...

Juste m'offrir à vous, sans artifice...

Que je sois prolixe ou prolifique, je serai l'ombre de ta lumière.

Ou la lumière de ton ombre.

Les mots peuvent nous guérir de nos maux, quand on sait en prendre soin...

Une invitation des plaisirs sémantiques se révèle une préférence inspirante...

Pour un contenu explicite, le portrait fait sensation d'une recherche hédoniste...

Le mot se choisit dans l'instant d'une rencontre sans rappel...

Qu'il soit bon...

Qu'il soit mauvais...

Je le fais mein pour exalter une confession où une confiance mutuelle se manifeste entre lui et moi... entre nous et vous...

C'est le témoignage orphelin qui prend vie dans la consistance significative.

Toujours et encore en suspens d'une matérialité qui se ferait contemplative.

Je suis et je resterai l'autodidacte de mes pensées...

A revendiquer à demi-mot une réalité qui me dépasse à chaque coucher solaire, je me suis fait l'héritier d'un héritage personnel. 

Sans voir le jour, je cristalise mes idées dans les pénombres d'un papier abandonné.

Si mon humeur est solaire aujourd'hui, l'atmosphère est betonné de souvenirs sans prix.

L'appel de l'inspiration comble un temps étendu de silence sans permission attendue.

Fixer les écroulements des jugements laxistes pour voir l'occupation qui me fera arriver à l'échéance d'une liberté espérée me fait sourire...

La surveillance fantomatique est un plaisir inespéré dans ce monde monotone.

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Sur cette toile monacale, je ne me fais pas honneur, quand une solitude envahit le silence pensif.

Ici-bas, je m'égare...

Je m'évapore...

J'enveloppe mes mots de toute leur préciosité qui leur est dû.

Et dans ma bulle, je mandibule de jouer avec les mots, avec les sens, avec ma vie, avec vous...

Et dans cette péripétie charnière, je ne crois plus en rien, si vous restez indifférents à une vie qui n'attend que le mot juste, qui la fera rayonner de toute sa gloire pervertie.

Votre silnece comme vos aveugles mots sont le signe d'une fausse gaité qui porte le deuil d'un avenir en devenir.

Ce soir, le cygne s'envole et les perceptions s'entrechoquent...

Les hypothèses s'entremêlent...

Les vérités s'entrecroisent...

Les évidences s'entre-tuent...

Les commencements mélancoliques s'entrelassent...

Si le talent est au diapason d'un moi naissant entre les cendres d'un passé pathétique...

L'interprétation est la lumière de mes maux identitaires...

C'est le délice du déluge qui se dissout dans le silence des rêves.

Je me dispèrse au gré du vent dans les méandres des sataniques versets d'une improbable vie...

Ma vie s'égratigne en grand secret telle l'aube d'un regard complaisant.

Mon histoire est un manoir de maux interdits entre le Mal et le Bien...

Toutes caresses idolâtrées sur mon phrasique onirique enferment la clé, que je chéris de mes nuits solitaires pour répondre aux suggestion d'un rêve dissolu...

Sous les étoiles, la vie... la mort... sont des quatrains d'arbres d'hiver... Les feuilles s'envolent de ton souffle monacal.

Un jour, tu comprendras, que je ne suis que chimère des premières heures de mes brûlures angéliques.

L'être de mon Ombre "sait se reconnaître lui-même et se juge sévèrement" (Alfred de Vigny).

Ma peur se réveille dans les étincelles de mon repère...

Je suis las...

Immobile...

J'attends la rosée de ton corps qui se tourne avec délicatesse comme les aiguilles d'horloge sur un renouveau inconnu.